Mulher versus futebol

Começou! A bola rolando novamente e pra valer - não como naqueles estaduais medíocres. O corpo novamente estirado na cama, a rebarba do almoço ainda sobre o fogão e a ressaca do sábado instaurada no céu da boca.

É domingo, daqueles em que dois jogos não são o suficiente para amenizar a ausência do futebol brasileiro e seus grandes duelos. Está de volta o tal do Brasileirão: amante dos marmanjos e horror da mulherada que prefere a Praça, a pipoca ou o sorvete, e, um filme a dois.

Apita o juiz, empurra a vasilha de sobremesa sobre o criado e seu ar mal criado também entra em campo de camisa, short e meião. De agora em diante, lá se vão ininterruptos oito meses de emoção e frustrações amorosas aos domingos, talvez sábados e quartas à noite. Haja flores e beijos às segundas. O eterno confronto futebol versus mulher! A troca de olhares, a troca de canal e até a troca das mulheres. Definitivamente eles não nasceram um para o outro. Este triângulo amoroso não dá liga. Homem, mulher e futebol, não nessa ordem, não conseguem viver em harmonia.

Mas, que seja eterno enquanto durem os 90 minutos. Falta! Na entrada da área e na saída cozinha. O replay mostra como ela pisou o pé dele e jogou um olhar a lá: Esse futebol ainda vai dar! Se vai, se deu, deu pênalti e os olhos correm para a TV, esquece o corpo, seja qual for, o olhar é cravado na cal. Vai pintar o momento de alegria do domingo, vai soar o grito de gol e de divórcio. Você abre os braços, ergue as mãos ao comemorar e ela desce ele, em forma de batida, de estaca. Toma! Quem mandou gritar, logo agora que o sono dela era mais profundo que o buraco no meio campo do seu time.

Ufa! Já estamos nos acréscimos, o timão, timinho, seja o que for, vai ganhar. E você, provavelmente vai perder, ela vai travar o sorriso, olhar desconfiada e balbuciar alguns clichês mulher versus futebol:

Ah esse futebol... isso ainda vai dar!

Comentários

Postagens mais visitadas deste blog

Saudade da Copa!

Vai ter Copa? Foi-se a Copa! Rápido assim. Aliás, tão rápido quanto o ataque alemão, como os gols alemães no fatídico Mineirazo, como Robben, o atacante Holandês, como o dinheiro investido nela, como os protestos que esvaíram do nada, como a participação inglesa. Foi-se a Copa, como a Zurra e a despedida de Pirlo, como os lances de um português que insistia em arrumar as mechas no telão, como as touradas espanholas em solo tupiniquim. Foi se a Copa, a nossa Copa, a Copa do Mundo no Brasil. Foi-se a Copa e ficou a simpatia alemã. Foi-se a ideia de que eram frios e sérios. Ficou um consolo a Messi como melhor. Ficou o questionamento, o recorde de Klose, as defesas dos goleiros, os gols na Bahia de todos os santos. Como legado, ainda ficou a marca de um esquema de ingressos que foi desmantelado aqui, no país que infelizmente ainda encabeça o ranking da corrupção. Ficou o exemplo da Argélia, que doou sua conquista financeira aos necessitados. Ficou na memória uma Costa, não Rica, mas...

Pissiti!

E se o Didi morrer? Eu morro um pouco, como morro todos os dias. Didi, esse que chamam de Renato, de Aragão, de Mocó, de “pissiti”, ou o que seja, é parte da nossa vida, da nossa infância. Foi vendo Didi que muitas vezes minhas pernas ficaram da cor dos narizes de palhaços, com marcas de mãos, por derramar comida no sofá, na hora do almoço. Aliás, sofá não, poltrona. Ô da poltrona. Didi nos fez esquecer o gosto do arroz queimado ou do suculento frango à milanesa. Que almoço o quê! A gente sentava com o copo de alguma coisa entre as pernas, derramava um pouco todo dia, apanhava de novo e via Didi, que não vinha sozinho. Tinha Dedé, Mussum e até Zacarias. Daí tinha riso, tinha pureza, tinha graça, não tinha desgraça, tinha zelo, não tinha apelo, tinha comoção, não tinha apelação, tinha Didi, tinha risada. Que privilégio poder ver Didi, e não a Turma dele. Que sorte ver ele e não ver planetas nem cassetas. Ver Didi, de noite, antes do Fantástico ou de dia, antes ou durante o almoç...

Onde estão nossos domingos?

O barulho da fábrica, que não para nunca, o cheiro do café, o galo cantando no terreiro, a lenha no fogão e os passos do vovô no corredor. Não era um dia comum, muito menos azul na folhinha, era vermelho no calendário, era domingo. Hora de acordar, enfrentar o chão da Beira da Linha com o sapato novo, atravessar a ponte, jogar pedras no rio, limpar o sapato e ir rezar, de joelhos, de mãos dadas, sob o olhar atento do vovô. Amém, a gente saia correndo e ficava “lutando” na pracinha enquanto “sô Tião” comprava o pão na quintada do sô Zizinho. Ele parava no jogo de “Maia” e a gente corria para casa, corria para ver ele correndo. A “senna” se repetia quase todos os domingos. E que domingos! Acabava a corrida, que a gente sempre ganhava, e a tampa da panela do feijão se transformava em volante, a poltrona da sala o banco do carro e a irmã mais nova era a responsável pela bandeirada prosseguida pelo puxão de orelha daquela tia ranzinza. A gente então pulava para fora da poltr...

Blog do Bruno Ferreira

Pesquisar este blog